¿Si el martillo sirve para romper cristales… con qué se rompe el cristal para acceder al martillo? En caso de accidente un informático entraría sin duda en bucle al intentar utilizarlo. O tal vez el universo, o el martillo dejarían de existir de repente, quien sabe.
Microsiervos
El satélite Meteosat no existe, los meteorólogos preguntan a Chuck Norris el tiempo que quiere que haga.
Lo leimos hace unos dias y la verdad es que no nos extraño para nada. Michael Jackson ha tenido que vender su increible rancho ("Neverland", que incluso tiene un parque de atracciones propio y un zoo con animales exoticos, todo ello orientado a los niños, claro) por problemas economicos. Hace poco tuvo que hacer lo mismo con los derechos de las canciones de The Beatles y va de mal en peor.
¿Como un hombre -por llamarlo de alguna forma- puede llegar a esto? Charlando con mi mujer llegamos a la misma conclusion, equivocada posiblemente, pero no descabellada, de que algunos de los problemas economicos le vendran de la inmensa cantidad de acuerdos economicos que habra tenido que negociar para no acabar entre rejas por delitos contra los niños.
Llegados a este punto es cuando queria hacer una reflexion (y pediros vuestra opinion al respecto) sobre este tema. Seguramente muchos de vosotros tendreis hijos. Los que los teneis sabreis lo que es imaginar siquiera que un hijo de puta desalmado como este pueda abusar de tu hijo. Pues bien, imaginaros por un momento en la piel de uno de los padres/madres de algunos de los niños de los cuales Michael Jackson presuntamente abuso sexualmente (todos sabemos que la realidad tacha la palabra "presuntamente", pero claro este tipo sera un hijo de puta inocente hasta que se demuestre lo contrario). Imaginaros por un momento a un abogado ofreciendoos pongamos 10.000.000 € por llegar a un acuerdo y decir en el juicio que todo ha sido un error o una confusion ...
Por una parte tenemos el hecho de que sabemos a ciencia cierta que ese tio le ha hecho daño a nuestro hijo y merece pagar por ello. Que lo manden a la carcel y que un negro zumbon le ponga el culo como el de un macaco. Pero por otra parte tenemos la puta realidad : Ni a nosotros ni a nuestro hijo nos va a reportar ningun beneficio que este tio se pudra en la carcel, es mas, seguro que dentro de pocos años esta fuera (con un culo nuevo pero fuera) y el daño ya esta hecho. Si aceptamos el trato podriamos dar una muy buena vida a nuestro hijo e intentar de esta forma compensar el daño que le han hecho ... es duro, lo se ... pero ...
En Bahrein los ginecólogos tienen prohibido mirar directamente los genitales femeninos, solo pueden hacerlo a traves del reflejo de un espejo.
“Si os vais a matar, hacerlo afuera. Acabo de terminar de limpiar!”
Dos caballeros que se movían muy deprisa en el interior de un Hipermercado con sus carritos de compras se chocan. Uno le dice al otro:
- Perdóneme Usted; es que busco a mi señora.
- ¡Qué coincidencia, yo también! Estoy ya desesperado.
- Bueno tal vez le pueda ayudar. ¿Cómo es su señora?
- Es alta, de pelo castaño claro, piernas bien torneadas, pechos firmes, un culo precioso, en fin, muy bonita… ¿Y la suya?.
- Olvídese de la mía, vamos a buscar la suya…
Lo lei este pasado fin de semana en un foro de Motos.ws. La verdad es que llevo un par de dias dandole forma y pensando si lo posteo o no. Se trata de los pensamientos de un motero en una fria mañana de invierno, como se levanta y marcha al curro, pero como ya vereis tiene un final inesperado. Bueno, por favor, leedlo tranquilamente, despues hablamos ...
Las seis y cincuenta y ocho de la mañana. Quedan dos minutos para que suene el despertador. Maldito trabajo, todos los días lo mismo. Me doy la vuelta en la cama. Ahora le doy la espalda al armario, y tengo a la altura de mis ojos su nuca. Es blanca, bonita. El pelo recién cortado y lavado, como se encargó de recordarme Javi ayer por la tarde justo antes de que su madre llegara. Levanto la mano derecha hasta la altura de su hombro y recorro, casi sin tocarla, todo su contorno. Le acaricio el pecho, sigo por el abdomen, su barriguita, la cadera y los muslos. Se estremece. La quiero con toda mi alma. Las seis y cincuenta y nueve. Me vuelvo a girar, pero esta vez es hacia el maldito demonio que me arranca cada mañana de su lado. Laura te quiero.
Me siento en la cama, y pienso en todo lo que tengo que hacer hoy. Me siento abrumado. Primeros de mes. Toca pagar todo lo pagable. Hipoteca, recibos de luz, agua, gas, seguros del coche, crédito de coche y, por fin, el último de la moto. Cinco años pagando moto pero hoy es mía. Un cero, un siete, un cero, un cero. Esos dígitos rojos, que solo pueden venir del infierno, me abrasan la mente, y me recuerdan que dentro de cuarenta minutos tengo que salir hacia el trabajo.Busco las zapatillas a tientas. Una está debajo de la alfombra, y la otra aparece en el lado de Laura; ¿como habrá llegado hasta ahí? Una de esas preguntas que nunca se podrán responder. Me sonrío por las chorradas que se me ocurren a estas horas.
Salgo del dormitorio, y me acerco a la leonera. Javi y Laura siguen dormidos. Siete y once años. Me siento feliz, y sé que soy afortunado por tener a mi lado mis razones para vivir. En el cuarto de baño aún están por el suelo las toallas de la lucha nocturna para duchar a Javi. Está en la época, decía la psicóloga del colegio. Las recojo, y las pongo en la ropa sucia. El agua caliente revive mis músculos, y empiezo a sentirme capaz de actuar como un humano. Me preparo unas tostadas y un café Express, que el tiempo ya me pisa los talones. Me pongo las botas de invierno que ya hace fresco, las de 150 euros. Me pongo la espaldera que me regaló Laura por mi cumpleaños, desde que me hizo ese regalo no hay moto sin espaldera Halvarssons Safety; - una buena, de las caras- me dijo, después de abrir el regalo, Javi. Por lo visto acompañó a su madre. La chaqueta de cordura con su forro interior abriga lo suficiente como para que solo lleve debajo un jersey normalito. La chaqueta no es de las mejores pero tiene sus protecciones: 200 euros. Ya estoy casi listo. Cojo el casco, los guantes y solo tengo tiempo de una despedida rápida, unos besos fugaces y hasta la noche.
En el garaje termino de equiparme. Me pongo el chaleco reflectante porque a esta hora todavía es de noche. Me pongo el casco de 450 euros, y los guantes de 120 que, a pesar de ser de invierno, me dejan los dedos fresquitos, fresquitos.
Ahora empieza lo mejor del día hasta la vuelta a casa. Arranco la moto, y me saluda con una tos. "Chica, que hoy ya eres libre". Ánimo. Lo intento una segunda vez, y ahora sí. Ya se ha despertado, y estamos listos para la lucha. Primera, y la moto se desliza sobre el pulidísimo piso del aparcamiento subterráneo. Cualquier día va a patinar, y me la voy a pegar. ¿Por qué no harán estos suelos antideslizantes? En la calle hace un frío que pela. Giro a la derecha, y me dirijo a la primera rotonda. Esta noche la han regado, y el chorrito diabólico parece que no quería limitarse al césped y ha mojado todo el contorno de la rotonda. Paso a cinco por hora, no sin antes esquivar un coche que se ha saltado el ceda el paso. Casi me embiste. El muy cegato me saluda con el dedito. Pobre. Ahora tocan los Puertos de Montaña. Son seis para salir de la urbanización. Todos pintados de rojo, y blanco. Preciosos, muy coquetos. Para subirlos y no matarme tengo que pasar a diez por hora en zona de cincuenta. Cada vez que paso por ellos recuerdo cuando me patinó la rueda, y me rompí el brazo. El ayuntamiento dijo que era por mi falta de pericia. Viene el primero. Suelta gas. Frena. Levanta un poco el culito. Bota. Da gas flojito. Bota. Pobre suspensión. Más gas. Y, así, cinco veces más. En el Alpe Duez me pasa zumbando un "125". Parece el Batman con la moto, un Batman de esos convalidados. Ahora toca decidir si autovía o nacional. Hoy autovía. Durante diez kilómetros me mantengo a 130 de marcador. Hasta que llego al punto negro. Un tramo recto de unos cuatro kilómetros donde se pasa de limitar la velocidad a 120 a 100, todo ello controlado por un radar. Es zona de frenazos. Peligro. Hoy está la cosa tranquila, o eso parece. Ya estoy cerca del atasco. Los últimos quince kilómetros son así siempre. Coches parados, y las motos por el arcén. Circulo a 20 por hora. Con mil ojos. Me fijo en la rueda directriz derecha de los coches. En como tiene las manos sobre el volante el conductor. En si mira por el retrovisor. Los intermitentes. De repente, una rueda se mueve hacia fuera. Reduzco. Le veo mirar por el retrovisor. Me ha visto. Pero no me fío. Casi voy parado. Se ha cruzado delante de mí. Frenazo, y a duras penas mantengo el equilibrio. ¿Por qué hace eso? ¿A dónde va? Simplemente, es una persona mala. Quería hacerme daño. Mientras recupero el aliento veo por el rabillo del ojo como pasa una moto lanzada por el lado izquierdo del coche asesino, y escucho un ruido de plástico roto. Le han roto el espejo retrovisor. Le miro a su cara y su gesto de burla se transforma en ira, ira impotente. ¿Justicia divina? ¿Inconsciente oportuno? Tras el susto sigo adelante, y ya parece que se quita el atasco. Empieza a llover. Son chispitas. La chaqueta aguantará sin problemas, solo son diez minutos más. El último curvón hacía la derecha limitado a 80. Voy a sesenta, hay tráfico denso. Un coche me echa de mi carril. Se me ha echado encima, y ni lo he visto. Hago una maniobra brusca. Paso sobre una flecha blanca de pintura antideslizante. Se me va la rueda. No la controlo. Me voy al suelo, me voy al suelo. Escucho chirrido de frenos, y de ruedas arañando el asfalto. El primer golpe es con el hombro derecho. El dolor atraviesa mi mente como un estallido de luz blanca. Doy una vuelta de campana. Veo pasar el suelo delante de mis ojos a cámara lenta, y caigo de espaldas. La espaldera hace su trabajo. El casco va rebotando contra el rugoso asfalto. Me he caído. Sigo pensando. Me duele el hombro, la espalda y la rodilla pero parece que no me he hecho nada mas. Ahora solo tengo que parar. Eso fue lo último que pensé antes de que el soporte vertical de un guardarrail me cortara por la mitad. Morí en el acto. Pero seguía viéndolo todo. Escuchándolo todo. Sintiéndolo todo. Seguía sintiendo. ¿Y Laura?¿Y mis niños? ¿Y mi vida? ¿Por qué a mí? ¿Por qué contra un guardarrail? Ha sido un accidente. No debería haberme costado la vida. Pero estoy muerto. Muerto. Muerto. Muerto.
No dejéis de luchar porque un guardarrail asesino cambiado, por uno protegido, puede salvar una vida. Lucha por la vida. Lucha por tu vida. Lucha por nuestra vida.
Difundidlo tanto como podáis. Las mejores curvas para ir en moto son las que al final te llevan hasta casa salvo y sano. Vss
Siento el final, la verdad, a mi me dejo el cuerpo cortado el resto del dia, pero si entre todos logramos que un motorista (aunque solo sea uno) salve su vida por no encontrarse en su caida con un guardarail asesino podremos darnos por satisfechos.
Gracias por leerlo y perdon por el tocho.
[FUENTE] : Foros de Motos.ws
Si bien aun no esta sobradamente demostrado por nuestros servicios de inteligencia el que no hubiese armas nucleares en Irak en el momento de nuestra oportuna intervencion, creo que con el hecho acontecido el otro dia podemos demostrar que si bien ahora mismo no tienen armas nucleares si tienen armas biologicas y muy mala leche, asi que se preparen para nuestra gran ofensiva con las mismas armas biologicas -dijo señalando una bota tejana de puro cuero del 44-
En el video que os ofrecemos a continuacion podeis ver resumidas las ultimas horas de Craig, como llegan al piso de Dignitas, como firma de su puño y letra el documento que exonera a Dignitas de toda responsabilidad en caso de "problemas" y como finalmente le facilitan la dosis letal de barbituricos (Pentobarbital de Sodio). En unos minutos todo ha terminado, de una forma digna y acompañado en todo momento por su esposa, tal y como el habia deseado.
A estas alturas del post seguramente ya habreis deducido cual es mi opinion al respeto de este tema, pero por si no lo teneis claro aun os dire que estoy firmemente convencido de que cada uno es dueño de su vida y de lo que hace con ella ¿porque no deberia serlo de como debe terminarla?
Es curioso que lo que ha trascendido en esta ocasion (Dignitas lleva varios cientos de suicidios asistidos y todos son igual de tristes que este -si no mas-) no ha sido que este señor decidiera pagar una cantidad de dinero determinada para que le ayudaran a terminar con su penosa vida, sino que dijo que queria que todo el proceso fuese grabado y emitido por TV para que asi la gente fuese un poco mas comprensible con su situacion. La cadena SkyTV fue la elegida para la realizacion de este "documental" y como hemos visto en el video todo ha sido sencillo y rapido.
Este es un mundo de hipocritas, y asi lo hemos demostrado una vez mas. Todos nos llevamos las manos a la cabeza cuando escuchamos algo asi y cuando vemos que una cadena de TV va a "tener los cojones" de emitir semejante documento, pero al tiempo estamos deseando llegar a casa para conectarnos a Internet y buscar el dichoso video, a ver si es tan malo como lo ponemos. Que le vamos a hacer, somos asi. Tengo ganas de ver cifras a audiencias del video en cuestion y de busquedas en YouTube -por poner un ejemplo- para confirmar aun mas la idea de que todos al final miramos con el rabillo del ojo como sucedia todo.
Seamos realistas, señores, que cada uno haga con su vida y con su muerte lo que le venga en gana, pero por favor, no nos jodan a los demas.
El CO2 es una cosa química, y entonces debe ser una cosa contaminante, y además estropea lo que hay arriba del todo, y de alguna forma ayuda a que las cosas no salgan bien.
La mayoría de la gente tiene 23 pares de cromosomas. Chuck Norris tiene 72… y todos venenosos.
